Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville ;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur ?

En ce moment même, il pleut sans cesse ici... beurkkkk.
  C'est le moment de relire un bon bouquin au fond de la couette,

je vous livre ici les premières lignes du roman d'Elif Shafak, la bâtarde d'istanbul.

"Qu'importe ce qui tombe du ciel, jamais nous ne devons le maudire. Pas même la pluie.
Qu'importe la violence de l'averse, la froideur de la neige fondue, jamais nous ne devons blasphémer contre ce que le ciel nous réserve.
 Personne n'ignorait cela. Pas même Zeliha.
Pourtant, en ce premier vendredi de juillet, elle filait sur le trottoir s'écoulant le long de la chaussée embouteillée, en retard à son rendez-vous, jurant comme un charretier et claquant des talons, furieuse contre l'homme qui s'était mis à la suivre, contre les automobilistes qui appuyaient frénétiquement sur leur klaxon alors que tout citadin savait que le bruit n'avait aucun effet sur le trafic, contre tout l'empire ottoman, qui avait conquis constantinople et persisté dans son erreur, et enfin contre la pluie... cette foutue pluie d'été."




Et après la pluie le beau temps!